布鲁斯之夜

下面的空气冷啦啦

下午我被雪里的光刺啦啦

端起汤勺，你听着断线的电话啦啦

今夜属于谁，感到的黑字

她在飘，只是一个说出的？

污水倒在哪里，我不曾愤怒

不要唱呀，然而吉他继续了一个

跳跃，之后平稳地进入

我不认识你，这个老黑人

耳机里的干涩，嗓子与音节同行

在乎另外的言语，逆行不是接触

第二夜，开门的可能是莎士比亚

或者一个已经睡去的乞丐

他们已经有欢乐的钥匙