这年头你再不用想有什么事儿如意。往东东有累坠，往西西有别扭。眼见的耳闻的满没有让你宽心的事。屋子外面缺少光亮。回家来更显得黯惨。出门去道儿不平顺。自个儿坐在空房里转念头时。满脑子也只是怕人的鬼影。大事儿是一片糊。小零星也不得干净。想找人诉诉苦，来人的脸子绷得比你的更长。你笑人家不认得真珠。你自己用锦匣儿装着的也全是机器的出品。什么都是岔了道。什么都长豁了样。这年头，这年头！

一年容易，又到了尽头。回头望望，就只烟雾似的一片。希望、理想——好词儿。希望早给劈碎了当柴烧。在这小火上面慢慢的烤糊了理想。烤糊了的栗子，烤糊了的白薯。捏上手全是灰，还热着哪。再别高谈什么人生。生活就比是小孩们在地上用绳子抽着直转的地龙。东一蹩西一跛的。嗡嗡的扁着小嗓子且唱。

又来了一个冬至。冷飕飕的空气，草尖上挑着稀松的霜，黑夜赖着不肯走。好时候！我想到一个僻静的教堂里去。听穿白长袍的孩子们唱赞美诗。看二尺来高的白蜡一寸寸的往下矮。你想，不错。你是这么想来着。我可想独自关在屋子里抒写一半行从性灵暖处来的诗句。暖暖的，像打伤了小鸟的前胸的羽毛，跳着的。你想，不错，你是这么想来着。然又想……得，你想开了罢。这年头那容你有一件事儿，顶小顶轻松的事儿，如意称心。