文/吴佳骏

一切从黄昏开始。

风在田野上奔跑。路边的小树随着风吹的方向，弯了弯腰，又立正了。两只麻雀站在树枝上，脑袋转来转去，抖擞着羽毛，像两个歌唱家在表演节目。晚霞绯红绯红的，仿佛油画家泼洒的颜料，有一种古典的美。田坎上，一条黄狗摇着尾巴，急匆匆朝家赶。风拉长了它的影子，看上去有些流浪的意味。

母亲背着大背篓，走在前面；我背着小背篓走在后面。我们总是在本该回家的时候才上坡。在此之前，母亲和我都有其他事情要做。

农人的日子，不分白昼和黑夜。

母亲给我的最初印象，即跟一个背篓联系在一起。无论天晴下雨，还是刮风飘雪，她的背上都背着一个背篓。那个背篓里，不是装满柴火，就是装满野草。由于长期背背篓的缘故，母亲还很年轻的时候，背就驼了，背驼后的母亲，常喊腰椎疼。有时，她背着柴草，在路上走着走着，病就突然犯了，疼得她直不起腰。遇到这种情况，她也只是靠在土坎上歇一歇，而从未放下过背上的背篓。

将背篓填满，是母亲的责任。

我们家靠院墙的偏房里，堆满了一屋子的干柴，这些柴全是母亲割回来的。割柴是为了抵御冬天的寒冷，乡村的冬天是很难熬的。霜冻常常袭击脆弱的生物，比如一只飞翔的鸟，一只尚在跪乳期的羊羔，一个蹲在墙角失语的老人……他们都需要借助强大的热源来驱逐风寒。

这些干柴，让我对幸福充满渴望和期待。每一根柴都是一粒火种，火种越多，火焰越旺，屋子也就越温暖。

被这温暖笼罩的，还有我们家的牛和羊。早在入冬以前，母亲就在圈里储备了大量的野草。那些草虽经霜打雪冻，大多已枯萎，但能救牲畜的命。

从冬天走出来的人和动物，生命都是耐寒的。

我在母亲的护佑下，渐渐懂事，母亲却在一天天变得瘦弱。疾病潜伏在她的体内，变换着花招折磨她。夜里躺在床上，疼痛使她难以翻身。父亲满山挖草药煎给她喝，也不奏效。一天夜里，母亲把我叫到床前，拉着我的手说：“孩子，从明天起，你就跟我一起上坡割柴吧，你背上早晚都得挎上背篓的。”

当晚，父亲就为我编了一个小背篓。

刚开始割柴，我连刀都拿不稳。几刀下去，柴没割掉，手指却被刀割破了皮，血像水一样冒出来，疼得我又哭又喊。母亲摘来几片草叶，擦掉我手上的血迹，细声说：“小心点，过一会儿就不痛了。”说完，又埋头割柴去了。她一边割，一边观察我的动静，满脸愧疚。

事实上，我的小背篓每次都是母亲帮我填满的。单靠我自己，根本不可能把背篓填满。这一点，母亲是清楚的。她之所以这么做，不过是想让我过早地认识人生罢了。

记得那年我大概七岁，跟着母亲上坡割草。深秋的阴雨使山道一片泥泞，田野和远山都被雨水泡软了，潮湿，虚幻，了无活力。地上的草多半干了，尚存绿意的，也被雨水淋湿，趴在地上，像在对哺育它们的土地忏悔。母亲带着我，从这个山坡走到那个山坡，几乎找不到要割的草。她沉默着，一脸沮丧。直到天将黑时，我们才割了大半背篓草朝家走。因我人小，走路不稳，且脚底打滑，几次跌倒，全身溅满泥浆。母亲为搀扶我，也数次滑倒，崴了脚。我赌气站在路上哭着不走。雨淅淅沥沥下着，打湿了我们的衣服和头发。眼看天就要黑了，母亲焦急地拢拢头发，然后用衣袖抹去我脸上的水珠，牵着我的手说：“孩子，走吧，跟着我的脚印走，这样就不会跌倒了。”我踩着母亲的脚印，一步步试着朝前走。我的脚印印在母亲的脚印上，母亲的脚印引领着我的脚印，像一个个路标，又似一串生命的印痕。

为让我跟上脚步，走得更稳，母亲故意放慢速度，步子迈得很小。我们小心翼翼地跨过一个个水坑，一个个泥潭，果然，我没再跌倒。母亲见我愁眉舒展，越走越轻快，便放开了牵我的手。她说：“我不能牵你一辈子，再烂的路，都得自己走啊。”她一边走一边还教我唱童谣：“小背篓，挂肩上，圆圆的口子似玉缸。装柴火，装太阳，装青草，装月亮，装满童年的梦想……”

就这样，我跟着母亲的脚印，唱着她教的歌谣，从童年走向了青年。

等到我终于能够独自填满背篓的时候，父母却又在开始忙着比割草或割柴更重要的事情。那几年，庄稼减产，瘟疫肆虐，粮仓里储存的粮食难以填饱我们一家人的肚子。母亲养的猪或羊，还是幼崽时即染疾夭亡。家里债台高筑，天天都有人上门催债，闹得父母痛苦不堪，我也因此不得安宁。

父亲时常坐在田埂上，抽闷烟，沉默得像他身旁的锄头。他已经没有多少话说了，他早把心里想说的话，通过劳动，秘密地告诉了大地以及大地上的禾苗、麦子、高粱、大豆……母亲则弓着身子，在田里拔草。只有将野草除尽，作物才可能长得根正苗壮。作物长壮了，籽实饱满了，我们全家人才不挨饿。

落日下，我看见一颗颗受累的灵魂，像故乡一样脆弱。

我一直试图摆脱背篓的重压。

多年后的一个黄昏，我背着一个帆布口袋，沿着村头那条崎岖的山路，走向了远方。口袋里装着母亲亲手为我做的一双布鞋，还有几个干硬的馒头。在离开家的那些日子，我躲在别人的城市里，像一只蚂蚁，爬行着生活。白天，我到工地上帮人抬沙、提灰桶，替人抄海报、散发传单，风里奔、雨里跑。饿了，买两个馒头或一袋方便面充饥；渴了，跑到厕所旁的自来水龙头下接水喝。夜晚，就坐在街边的路灯下看书学文化。直到街上游人散去，我才拖着困倦的身躯，回住处休息。有时看书太久，我趴在街边的台阶上睡着了，醒来，披一身露水，全身冷得直打哆嗦。寂静的大街，空无一人，心中悲戚顿生，眼泪夺眶而出。每每如此，我便深切地思念故乡，思念父母，耳边就会响起母亲曾教我唱的歌谣来。那支童谣，成了我生命中最美的乐章。在我孤独失意时，乐章就会奏响，给我抚慰和力量，给我勇气和希望。

没想到，我摆脱了一个背篓，背篓却变了一种形式，压在我的身上。

我没有被肩上的重负压垮——如今，我在城市里站稳了脚跟，过上了城市人的生活。母亲也没有被她肩上的重负压垮——她一生都在与肩上的背篓抗争，与命运抗争。最终，她成了我们家的脊梁，一个村庄的脊梁。

但我清楚，我虽身处城市，根仍在乡下。我人生的来路，还得在母亲的脚印里去寻找。

母亲是故乡的缩影。

2009年春，我回到老家，与母亲并肩坐在山坡的草坪上，晚风撩起她花白的头发，落日的余晖照在她沧桑的脸上，安静而祥和。“妈，你还记得曾经教我唱的那支歌吗？”我问。她抬头望望天，良久，才张开漏风的嘴唱道：“小背篓，挂肩上，圆圆的口子似玉缸。装柴火，装太阳，装青草，装月亮，装满童年的梦想……”

歌声跟随着晚风，传遍山川和旷野，飘向时间和永恒。一种消逝的力量，重新在我们心里复活了。

我们一边唱歌，一边看着落日慢慢地从西天上坠落。当夕阳的最后一缕光辉被暮色吞噬，我和母亲紧紧地抱在一起，眼里同时闪着泪花。